octubre 25

   Siempre me he preguntado si el artista sería capaz de armar las piezas de su propia obra con más gracia, facilidad y rapidez. Y pintarme como si pudiera verme desde el exterior. Recordé a Duritz: "Todos los bellos colores son tan, tan significativos." El gris no es mi color favorito. Pintarme a mí mismo fuera de mí, no solamente reflejado en una superficie plana o en una esfera. Y pienso que en realidad me gustaría mucho que empezara a llover. No tanto por ver la lluvia como por escucharla. Trato de no pensar en la condición de adulto contemporáneo y que los autores de mis libros de cabecera solían estar vivos. Y es curioso encontrar nombres de viejos conocidos en revistas de prestigio, no precisamente de ciencia. Y también es curioso, que como dice John Mayer: "Se leen todos los libros pero no pueden encontrar las respuestas".

octubre 12

   El otro día me senté en la barra del café a repasarlo. Ahí estaba Alberto. Me recordó aquél día que me topé con el señor que usaba un as de corazones como separador para leer "La Soledad de Charles Dickens". Yo no comprendí la magnitud del evento en ese momento. Tiempo después, me enteré de que en realidad el libro narra el trágico accidente ferroviario en el que se vio envuelto Dickens mientras viajaba con una amante secreta. El accidente tuvo lugar un nueve de junio. Recordé que ese día es cumpleaños de Alberto. Sólo resta decir que la vida de Dickens posterior al incidente se volvió considerablemente mas interesante que la visita de los fantasmas de las navidades pasadas.

octubre 4

   Mientras Luis hacía sus flexiones rutinarias sobre la colchoneta recordaba. El tiempo es una de esas cosas que crees que posees, hasta que miras el reloj o ves el calendario. Así se pasaron los días. Cuatro de octubre. Hoy es el cumpleaños de alguien. Sí, pero vamos Luis, siempre es cumpleaños de alguien. Claro. Y mientras se flexionaba, pensaba en lo lejos que se encontraba ahora de las horas en los vagones, de las horas nalga, de los cuadernos con notas personales que escribía sin parar en la oficina. Tan lejos de aguardar secretamente la hora en que pudiera masturbarse en el baño sin pudor, así como también lejos de las otras veces. Veces en que apenas le alcanzaban los ánimos para cerrar la puerta del baño de la oficina y tomar un papel para secarse las lágrimas. Pena silenciosa. Siempre igual. Firme en el espejo. Estigma descalificable.